Après la Colonie, l’Università Theodose II était de loin illeuc endroit que Tybalt préférait. S’y rendre était un plaisement dont il se saoulait pleinement. Et même si ses obviacions n’étaient qu’en toute fin de l’après-midi, il se faisait une joiance de survenir dès les premières heures sivamment la repaisaille. Il ne lassait toujours pas d’utiliser ces portes luminaires dont la magie lui était étrangère mais qui permettaient de faire paraître l’entrée de ce camp de l’autre bout du Nouveau Monde directement avant les escaliers de la Grande Maison. Chaque fois, c’était l’occasion de tourner autour, apprendre par observance sous tous les angles et de poser une multe questions au demi-dieu latin qui les faisait paraître du néant sans que celui-ci ne lui réponde jamais chose autre que des yeux écarquillés d’incompréhension et de panique. Portant, d’après la jovente enfant d’Arès qu’il s’était lui-même désigné comme sa mentor, il avait fait certains porgrès de compréhense bien que les reproduire demanderait encore une dose plutôt conséquente de travail.

Il n’avait pas encore pris le temps de visiter les lieux, manquant soufisablement d’assurance pour les fouler en solitaire. Mais dès qu’il atteignait les quartiers nord de la ville, il ne lui fallait pas longtemps pour se hisser tout en haut du clocher gigantin surplombant les environs. De là-haut, il se prenait contempleur des toits de brique rouge de la Nuova-Roma, l’agitation habituelle du Camp Jupiter en loin, et plus loin encore, les reflets scintillants de la baia della città di San Francesco. Le vent de solerre dans ses cheveux bouclés, l’odeur sucrée du soleil cuisant les sols de pavés et de terre battue, le mouvement lascinant des herbes folles couvrant les collines, le sel ocean venant picorer sa peau par delà l’aqueduc, et la musique s’élevant du jardil naturel en contre bas. Si Tybalt fermait les yeux, il pouvait se penser imagineement de nouveau à Florence. Bien que l’architecture de cette nouvelle ère n’atteigne pas le génie des architectes de la sienne, il pouvait se croire tout en haut de la Cattedrale Santa Maria del Fiore, au bord du Duomo di Firenze à soleiller loin des affairements des marchands de la capitale en attendant que Thomas ne vienne l’y déloger fort d’une de ses numéreuses idées diablesses. Les souvenirs lui revenaient comme des vagues d’air chaudain dégageant son front, déposant sur ses lèvres un léger goût d’olive emportant jusqu’à ses oreilles les cortèges des théorbes et des violes d’amour accompagnés de leurs castrats et prima donna. La sueur sur ses tempes redevenait celle de ses courses éfreinées parmis les étals de soieries, d’épices et de poissons fumés en provenance du port de Livourne. Le marbre sous ses doigts redevenait celui froid et richement décoré des ruelles étroites des quartiers de la Galleria degli Uffizi menant aux ateliers et académies des protégés des Médicis, peintres, musiciens, inventeurs, tout ceux qui étaient assez bien nés et fortunés pour s’adonner à ces plaisirs. Les éclats de voix du parc redevenaient le rire mélodieux et les conversations passionnées aux abords du Teatro della Pergola dont le coeur n’était jamais vide, de jour comme de nuit, éclairé à la bougie ou par la passion des jeunes gens. Et la litanie des pas sur les pavés de la Nuova-Roma redevenaient celle régulière et réconfortante des moines du couvent Santa Maria degli Angeli, lorsqu’ils ne s’adonnaient pas à leurs chants religieux qui rythmaient leurs vies.

Ici endroit n’avait pas mis longtemps à devenir son refuge. Accueillant ses sourires mélancoliques et leurs ombres lorsqu’il fallait le désoler. Rouvrir les yeux sur ce monde sans se réveiller dans le sien déchirait son coeur. Il savait que celui-ci recelait de millions de secrets qu’il lui tardait de descueuvrer, et d’heures interminables d’apprentissage, mais à peine quelques semaines passées compagnablement que sa solitude le rattrapait. Il n’y avait pas tant de différences, excepté la tenue, entre sa capeluche et celles des enfants qu’il cotoyait, pourtant il se sentait d’une profonde vieillesse à la vue de leurs seances. Il se trouvait régulièrement dépassé et sa curiosité n’avait pas toujours la force de le porter par-delà de ses limites.

Ainsi donc, descendre de son perchoir, arpenter les couloirs en s’émerveillant incessable de ce que ses yeux pouvaient voir, il admirait en silence le spectable des estudieors désolant avec fracas leurs classes. Comme un spectre, il les regardait sauter, courir, dévaler les escaliers à toute vitesse, fuir ce lieu de savoir sans jamais se rendre compte de leur chance d’y mettre les pieds. De ce qu’il en savait, son propre père avait été professeur. Fort renommé en son temps. Enseignant aux descendants des riches familles nobles de Pise et de Padoue qui pouvaient s’offrir ses lumières. Lui aussi, avait pu parcourir de tels couloirs engorgés de têtes innocentes et vides qu’il lui fallait remplir. Bien qu’elles fussent bien moins innumerables et bien moins innobles. Peut-être même que c’est en sortant prendre repose dans les jardils environant qu’il avait encontré sa mère. Peut-être qu’elle l’attendait sur le muret de pierres taillées dans sa robe de damas, ou qu’elle avait emprunté les traits d’un jeune estudieor pour l’écouter parler de ses théories avec dévotion ? Peut-être, avait-elle également patienté comme un spectre que son bureau soit vide pour toquer à sa porte, lui apporter ses louanges divines ? Peut-être l’avait-elle, elle aussi, longuement observé plongé dans ses pensées au point de ne pas percevoir son aura sacrée ?

Mais son imagination fertile se trouve dissipée par la voix bourrue de son professeur.
"Bonjour, entrez entrez. Prenez place, installez vous."
L’impression est toujours la même en entrant en ce lieu. Celle que ses pouvoir d’apaisement ont parfois du mal à contrecarrer. Celle d’avoir en face de soi un puit sans fond de sagesse, d’histoires et de traces du passé. Priam, lui aussi, semblait sortir de temps anciens. Était-ce la raison pour laquelle Tybalt appréciait tant sa compagnie ? Ce n’était, en tout cas, pas son apparence plus que négligée qui faisait penser aux rabatteurs des établissements de plaisir, ou sa manière de proferencer les mots qui donnait au fils de la déesse aux yeux bleus, plus de fil à retordre que de persuader Chiron de lui servir de traducteur permanant.

Mais il était plus que satisfait de comprendre ses mots, à force de les entendre au fil des cours. Celà lui donnait une petite impression de ne pas être perdu. Il s’avait où s’asseoir, comment disposer les feuilles blanches et lisses comme irréelles sur la table et comment se servir de l’engin que Priam avait appelé un stilô. Retranscrire les escolages que lui prodiguait son professeur était encore très loin d’être une réussite. Mais au moins savait-il lire et prenait-il parfois le temps de noter quelques mots phonétiques avec application.
"Hm, avez-vous eu le temps de vous pencher sur les documents concernant les telchynes depuis notre dernier cours ensemble ?"

La question n’avait reçu qu’un long silence en retour. Derrière les yeux de Tybalt, on pouvait voir les mots de l’homme décortiqués un à un, examinés avec soin jusqu’à ce que leur comprehensabileté se fraie un chemin pour allumer la lueur dans ses iris. Mais une lueur que Priam n’était pas certain de vouloir voir. De la sacoche de cuir rigide que Tybalt avait bien dégné accepter, il avait sortit une autre liasse de feuilles dont Aldo Manuzio aurait été particulièrement jaloux. S’y étalaient de tout leur long une quantité phénoménale de lettres que le florentin n’avait pas même furtivement regardé.
Le silence s’éternisait tandis que ses yeux, craignant d’offenser l’homme qui semblait son aîné, fuyaient en parcourant inlassablement ces lignes à la recherche d’une quelconque aide sans la trouver. Il avait fini par ranger soigneusement la pile devant lui pour rassembler toute sa corageuseté.
_ Je ne souhaite point vous offenser mais je suis votre obligé et je vous dois la vérité sans point chercher à éveiller votre pitié. Je n’ai pas suivis vos recommandations en n’accordant point assez de temps à l’art d’étudier et je vous en serais gré de ne pas songer que je ne souhaite plus m’entretenir avec vous. Ce n’est qu’un aveu de mon impuissance et non un désir de rejeter la chance que vous m’accordez généreusement.