Cassandre laissait monter l’angoisse doucement comme un volcan. Patiente, la lave se gargarisait au fond de son estomac, léchait les parois, grappillait centimètres par centimètres. Bientôt, elle glisserait entre ses dents, ruissellerait sur son menton tremblant et viendrait ronger les marches de bois du bungalow. Encore un peu de temps et elle pourrait faire de la Colonie la nouvelle Pompéi. Cette fois, pourtant, elle se méfie. C’est presque trop simple. Elle se sent attirée par la surface, galvanisée par une force qu’elle ignore, elle n’a pas eu le moindre effort à faire. C’est suspect. Même Cassandre perçoit sa confusion, là, juste sous son nombril. Sa main tressaille en frôlant le bois des jointures de ses phalanges. Dans sa gorge, l’air, les mots, les pensées, tout y reste coincé. Il n’y a de la place que pour la lave et la Brume. Celle-ci le fuit, s’échappe par chacun des pores de sa peau, violente, pensante, noire de toutes ses couleurs qui s’entre-déchirent. Il n’est presque plus qu’un Ventus égaré. Impossible de reconnaître ni les boucles blondes sur sa tête, ni le violet lilas de l’uniforme qu’il a pris soin de revêtir, ni l’éclat chaud de la lampe torche qui l’a mené jusqu’ici. Il n’est que brouillard.

Pendant un instant, il s’imagine fuir, courir à perdre haleine sans jamais s’arrêter jusqu’au Camp Jupiter. Marteler les quatre mille six cent kilomètres qui le sépare de sa chambre sans jamais regarder par-dessus son épaule de peur que la lave ne le rattrape. Mais ce sont les regrets qui le rattrapent avant même qu’il n’ait fait un pas en arrière. Il regrette son arrogance, il regrette de n’avoir rien fait, rien dit. Il regrette ce masque qui lui couvre trop souvent le visage, parlant à travers sa bouche de mots étrangers, offrant sourires trop parfaits, blagues trop grasses, et profond désir de faire ses preuves. Ce masque qui, fier ou inconscient, se rit de sa Brume et y cache tous ses petits secrets. Le faisant passer pour Atlas alors qu’il n’est que le serpent entre les mains de bébé Hercule.
Il regrette de ne pas avoir dit qu’il avait besoin d’aide. Cette mission était simple, et il n’avait osé piper mot devant les grandes toges blanc et rouge du Sénat. On lui faisait confiance pour la mener à bien. Il ne pouvait pas échouer.
Mais si confier l’interrogatoire de ce témoin pour cette simple affaire de vol, auquel le Sénat ne pouvait ni consacrer de temps, ni ignorer pleinement, relevait de l’affront pour la victime. Pas même directement à la Nouvelle-Rome, pas même supervisé. Il n’y avait que Cassandre pour ne pas remarquer l’avanie de sa quête. Et face à la porte du bungalow de Nyx, il se sentait demander une audience personnelle à Jupiter.

Sa Brume est trop impatience. Ravie de pouvoir, une fois de plus, le mettre à nu et tuer dans l’œuf les moindres de ses chances. La Peur la galvanise. Celle qu’il sent à travers la porte. Celle qui nourrit étrangement le volcan. Celle qui ne vient, pour une fois, pas de lui. Sa Nébuleuse coule dans les interstices, refuse d’attendre qu’on l’ait invitée pour rentrer comme un tapis de pétrole. Elle emmène avec elle les chuchotements, les images, la sueur qui goutte dans son dos, la lave entre ses lèvres. Elle se fait discrète au début, ne laissant s’échapper que de faibles gémissements, de petites craintes, des sursauts, des souffles coupés. Rien de bien méchant. Mais plus elle s’approche de la Peur et plus elle devient bavarde. Elle a envie de partager ses rêves de fuite, le bruit qu’il imagine des voitures qui klaxonneraient sur sa route, ses regrets plaintifs et les larmes qu’il retient agrippé à ses paupières. Plus de doute, quiconque habite ici sait qu’elle est là. Mais elle en veut plus encore. Sa Brume se laisse rire nerveusement, hurler au moindre grincement de porte, ressasser les centaines de scénarios que Cassandre crée et qui n’arriveront jamais maintenant qu’elle a tout gâché, exposer ses questions ses théories sur pourquoi réagit-il aussi puissamment à la Peur et elle ne manque pas de hausser le ton un peu plus pour qu’il l’entende derrière la porte. Il ne faudrait pas que d’autres pensionnaires ratent le spectacle. Sa Brume n’est pas rassasiée, elle veut la Peur, elle veut exploser, elle veut absorber tous les monstres inimaginables que cette Beauté peut créer. Elle a faim de cette émotion qui jamais ne tarit. Elle veut cette puissance, elle veut se perdre entièrement dans la Peur, exulter de tant de couleurs et de tant de vivacité, elle veut se faire entière comme elle ne l’a jamais été.

Cassandre vacille. Un peu plus et il perdra le contrôle. Un peu plus et il ne sera plus là pour répondre à sa mission. Un peu plus et il aura disparu au fin fond de son esprit, retranché derrière les barrières qui protègent le monde extérieur de ses émotions trop intenses. Il n’a guère le choix. Il n’en connaît pas d’autres.
C’est une catastrophe. Alors il attrape la poignée du bungalow, l’ouvre d’un coup pour en chasser la Brume. La lumière l’aveugle. Il n’a pas anticipé, pas prévu ce qu’il allait faire ensuite.

« Bonsoir Drew Hopper ! Je suis désolé de vous déranger aussi tard, j’ai pensé qu’en tant qu’enfants de la nuit, vous préfériez vivre de façon plus… nocturne. Je suis envoyé par le Sénat Romain pour vous interroger dans l’affaire de vol entre Jodie Marshall, Centurion de la Deuxième Cohorte, et Byron Shorts, fils de Hermès. Vous avez été retenu comme témoin oculaire et je dois donc vérifier votre témoignage. Cela ne prendra que quelques minutes, si vous le voulez bien. »

Il s’était adressé au plancher, d’une traite, sans reprendre son souffle. Il la sentait encore. La Peur était ici. Il allait perdre le contrôle s’il s’y éternisait.

Les petits soleils brodés dansaient devant ses yeux. Sur le parquet du bungalow, ils semblaient étrangement menus. Cassandre s’y accrochait comme si sa propre Brume pouvait le balayer d’une bourrasque.
Elle voulait qu’il fuît. Le plus loin possible de la Peur. Mais elle voulait aussi qu’il y reste, qu’il s’y baigne entièrement. Elle battait dans l’air entre le rouge acajou, le brun doré et son sempiternel gris granit qui semblait constituer le cœur de la Nébuleuse. Un cœur furieux, vif, indécis, où résonnait l’éclairage trop aigu, les odeurs artificielles acérées, les coins des meubles et les visages larmoyant dans les nœuds du plancher. Le Nuage était prêt à l’engloutir à nouveau. S’engouffrer par la porte grande ouverte, se déverser comme un raz-de-marée et noyer la Peur dans le reflux de la panique. Cassandre voyait déjà la catastrophe arriver. Il sentait ses mains devenir moites et impatientes. Il s’imaginait nuit des Enfers, furie ou messager du Styx. Incapable de retenir l’inévitable, attendant le matin comme une sentence et l’exil de sa faute.
Ses yeux ricochaient sur les motifs des rideaux molletonné, les étagères remplies de livres et de bibelots, les poignées de commodes en porcelaine peinte, les patins de feutre sous les pieds de chaises, les ombres tremblotantes des bougies aux rebords des fenêtres, l’éclat étoilé des pierres précieuses incrustées dans la fresque murale, le tranchant renversé des tubes de crème solaire, le papier corné des posters agrafés. Et les petits soleils. Ils revenaient sans cesse s’y échouer. La Peur vivait ici, mais il y avait des petits soleils.

Des petits soleils qui l’interrogeaient d’une toute aussi petite voix douce. Une voix qui l’invitait à entrer, une voix qui semblait trop satinée pour vivre dans un tel endroit. Une voix qui ne pouvait pas être celle de la Peur et qui ne semblait pas craindre de dormir dans ses draps. Une voix qui pouvait être l’Alcyon des chants Homérique ou l’Hrosshveli des rivages de son enfance. Une voix qu’il voulait croire, qu’il voulait suivre pour ne pas se retrouver seul sur la langue de la Peur. Alors il avait talonné les soleils qui s’écartaient, s’était avancé sur le parquet grinçant. La porte s’était refermée derrière lui et ses mains étaient aussitôt parties au fond de ses poches à la recherche de la sensation réconfortante du bois de son cube. Elles l’avaient pressé contre leurs paumes, jusqu’à en sentir la tendre douleur qui le ramenait hors des flots. Et sa Brume était retombée, discrètement derrière lui. Bouillant toujours à l’abri dans son dos.

« Bonjour monsieur… le sénat romain ? Vous avez oublié de donner votre nom. »

La voix riait et les soleils dansaient. Ses yeux ricochaient et les vagues refluaient contre sa colonne. La voix avait ri et ses cheveux d’ébène avaient frémi. La voix avait ri et il s’y était agrippé pour regarder ses yeux un instant. Noir. Vite, les soleils.

« Non, je ne suis pas le Sénat Romain. Le Sénat est une assemblée, pas une personne. Je suis envoyé par le Sénat, mais je n’en fais pas directement partie. Je ne suis même pas Centurion. Je dois juste vérifier les témoignages des gens que le Sénat veut interroger. Je m’appelle Cassandre Torrance, légionnaire de la Deuxième Cohorte et employé à temps partiel du Sénat. Même si je ne suis pas payé pour ça donc on ne peut pas vraiment dire employé. »

Son long manteau lui pesait sur les épaules, mais il aurait voulu qu’il soit encore plus long pour pouvoir y disparaître. Il n’aimait pas ces premières minutes de chaque nouvelle rencontre. Personne ne souhaitait suivre le script et sa voix sonnait toujours bizarre malgré les efforts. Il se sentait plus bizarre que d’ordinaire.

« Oui. Je bois de l’eau généralement. Des fois du thé, mais je n’aime pas trop, c’est surtout pour faire plaisir. »
Consterné par la question, il avait mis quelques secondes avant d’ajouter timidement. « Et vous ? »
C’était une étrange manière de faire connaissance. Mais pas beaucoup plus que de s’embrasser bruyamment les joues sans s’être jamais vu auparavant. Cependant, il préférait revenir à ce qu’il contrôlait.

« Vous avez été identifié comme témoin oculaire dans l’enquête concernant le vol qui a eu lieu il y a deux jours aux abords du bâtiment des douches. Nous avons besoin de recueillir votre témoignage pour mieux comprendre ce qu’il s’est passé et agir en conséquence. Il est donc très important que vous soyez aussi précis que possible, même sur les détails qui vous semblent insignifiants. Cela peut nous aider à avancer dans notre enquête. »

Planté comme un piquet au beau milieu de l’espace commun, il cochait mentalement les petites cases que constituait sa procédure. Il avait débité son texte appris par cœur sans prendre la peine de modifier les formulations ou de personnaliser les accords. Il fallait qu’on le prenne au sérieux. Alors il n’accepterait pas de s’éloigner du script d’un centimètre. La Peur pouvait le submerger, fracasser les planches sur lesquelles il se tenait, il avait assez d’air dans les poumons pour exploser s’il ne pouvait réciter ce qui lui servait de bouée de sauvetage.

Cassandre avait ignoré la réponse de Drew. Ses yeux avaient quitté les soleils de ses chaussettes pour se fixer sur les étoiles mobiles du mini-frigo. Il s’était laissé hypnotisé par les couleurs un instant avant de revenir aux pieds de l’enfant de Nyx. Les mots ne s’étaient pas enregistrés, surplombés par la procédure qu’il suivait scrupuleusement. Il avait procédé à la première partie avec succès, mais avant qu’il ne puisse enchaîner, les petits soleils s’étaient mis à parler très vite.

Douches. Cool. Mais. Assis. Froid ? Là. Plaid. Jamais. Ou. Appoint. Oh. Eau ? Quoi ?

Drew n’avait pas bougé pourtant, Cassandre avait l’impression de l’avoir vu faire quinze fois le tour de la pièce comme une bille de flipper. Les mots n’étaient pas si rapides en réalité, mais il ne s’y attendait tellement pas qu’il lui était presque impossible de traiter les informations. Comme si la dyslexie pouvait se matérialiser, les mots, les phrases, les formes qu’avait faits la bouche du soleil se mélangeaient, jouaient à saute-mouton, échangeaient de place pour ne former qu’une suite de sons incompréhensibles. Il avait eu un léger mouvement de recul, les yeux cherchant en vain à suivre les mots pour les attraper comme des papillons. Sa Brume, elle, s’en donnait à cœur joie, se renvoyant la balle d’une épaule à l’autre.

Le manteau sombre près de la porte d’entrée. Les mains qui s’agitent dans l’air comme un chef d’orchestre. Les chaises autour de la table principale. Celles près de la bibliothèque, devant le bureau, à droite de l’aglaonéma variegatum, sous la fresque murale. Ses mains moites dans ses poches. Les rainures du bois sous ses ongles. Le reflet argenté du croissant de lune d’où pend le manteau. Les étoiles sur le frigo. Le sourire beaucoup trop près. Les soleils sur ses pieds. Les mains agrippées sur la poignée métallique. Le mouvement des planètes. Le souffle ou le vent. La gorge serrée, la Peur juste derrière. Les yeux noir et rouge. Fuir.

Cassandre avait tourné la tête dans tous les sens pour suivre les centaines de poissons volants que constituaient ses pensées. Par quoi commencer ? Amorcer un mouvement pour aller s’asseoir. Rebrousser chemin vers l’entrée. Sortir les mains de ses poches pour ôter son manteau. Renoncer en sentant le changement de température sur ses épaules. Se retourner vers le frigo. Imiter son sourire. Regarder à nouveau les chaises pour en déterminer laquelle utiliser. Abandonner devant le choix et attendre que Drew choisisse à sa place. Rattraper son cube au fond de sa poche pour ne pas s’effondrer. Sentir l’air passer dans sa gorge sans qu’aucun son n’en sorte. Pousser un peu plus et réessayer. Sentir son hésitation racler sur les parois.

« Euh.. euh… D’accord. »

Enfoncer l’un des coins entre ses phalanges en entendant ses mots. Sa Brume recommençait à grossir, s’enroulant autour de ses jambes, dans les plis de son long manteau, prête à l’y faire disparaître.
La seule lueur dans cette obscurité qui le menaçait était les petits soleils. Cette mince idée que Drew ne pouvait pas lire dans sa Nébuleuse. Que Drew ne pouvait pas deviner la panique qui y pulsait comme un feu d’artifice. Que Drew n’y prêterait pas attention et continuerait de croître qu’il savait parfaitement ce qu’il faisait. Qu’il était un adulte responsable, digne de la confiance que le Sénat lui accordait, digne de cette enquête, la première qu’on lui laissait enfin mener sans chaperon. Qu’il n’avait pas besoin à ce moment précis, que Drew prenne les rênes et lui dise quoi faire. Qu’il ne regardait ses yeux humides que parce qu’il y attendait la clef, le miracle, qui pouvait le faire retrouver le chemin de sa procédure. Le chemin que les petits soleils pouvaient éclairer au cœur de la Peur.

« Ça te dérange, les gobelets en terre cuite ? Je connais une fille, Zoé, qui déteste la texture de la terre cuite quand elle boit. »

« Non, non, c’est parfait. »

Sa réponse avait fusé avant même qu’il n’ait réellement compris la question.

« Tu aimes les nougats ? Je peux chercher autre chose, sinon. Au fait, je peux te tutoyer, hein ? »

Encore une fois, sa tête faisait de grands oui avant qu’il n’ait décidé de quoi répondre. Son corps, mu par de vieux réflexes, avait sourit pour accompagner le rire de Drew et ses doigts avaient enfoncé une guimauve entre ses lèvres, ne manquant de copier rien de ses mouvements. Il s’était assis à ses côtés pour ne pas avoir à regarder directement dans ses yeux à chaque fois qu’il levait la tête.
Il avait finalement choisi de garder son manteau, jugeant qu’il était bien trop tard, maintenant, pour changer d’avis et aller le pendre près de la porte d’entrée, mais il avait cédé à déposer son sac en bandoulière à ses pieds.

Pour qu’elles ne le trahissent pas, il avait refermé ses mains autour du gobelet de terre et les paroles de Drew étaient enfin parvenues à sa compréhension. Il n’aimait pas le son que sa peau faisait sur la rugosité de la terre. Il préférait être assis à même le sol en tailleur que sur le rembourrage de cette chaise. Il préférait danser d’une fesse sur l’autre que de tenir son dos aussi droit. Il préférait qu’on allume les bougies que le plafonnier. Mais il n’allait pas rester longtemps, il pouvait tenir, il avait connu bien plus redoutables épreuves. Il avait serré les dents pour embrasser son courage comme s’il se froissait lui-même dans ses bras le plus fort possible. Il avait soutenu son regard pour confier ses remerciements pour cet accueil.

Il s’était forcé à décoller ses paumes pour chercher un stylo et son petit carnet à spirales tout au fond de son sac. Il avait éclairci sa voix qui resta enrouée malgré tout quand il avait entrepris de relater les faits.

« Je ne souhaite pas vous déranger trop longtemps donc je vais commencer, j’ai quelques questions.  »

Ses mots étaient hésitants et les voix dans sa Brume, retombée en tapis anthracite à leurs pieds, ne rataient la moindre occasion de douter de son approche.

« Euh… Alors, euh… »

Sa gorge rétrécie en un étroit passage, ses mots semblaient sur le point d’éclater en sanglots ou de disparaître au moindre courant d’air, définitivement bloqués dans sa poitrine.

« Jody dit qu’elle se souvient que vous étiez dans les douches avec elle lorsque c’est arrivé. Enfin, elle se souvient de votre ombrelle et que vous étiez là avant elle et que du coup, vous avez forcément dû voir qui lui a volé ses affaires. Euh… D’habitude, le Sénat ne s’occupe pas de ce genre d’affaire parce que c’est assez ridicule de mobiliser toute une institution pour ça, mais Jody Marshall à beaucoup d’influence et beaucoup d’ego et elle refuse de passer l’éponge. Alors que ce n’est même pas la seule toge de ce genre en sa possession, alors je ne comprends pas bien ce que ça peut lui faire qu’elle en ait une de plus ou une de moins. Et elle pense que vous savez qui est le voleur et que vous refusez d’avouer. Du coup, ma première question est : qui est-ce ? »

Son stylo avait griffonné la première page qui passait sous sa main. Il n’avait respiré qu’à la fin de sa tirade, ses yeux étaient restés fixés la tasse de Drew et ils commençaient à lui piquer. Ses sourcils le brûlaient tellement ils luttaient pour se rejoindre au milieu de son front plissé. Et son stylo s’était remis à gribouiller aux chuchotements des voix de sa Nébuleuse, dans le silence qui suivait sa harangue.

« Pardon, pardon, ce n’est pas bon du tout ! Je suis désolé, ce n’était pas clair du tout du tout. C’est la première fois que je fais ça tout seul, pardon, pardon, pardon ! »

Les chuchotements de sa Brume se faisaient de plus en plus distincts tandis qu’elle montait comme un volcan carmin de vive panique.

Le pire qui pouvait arriver arrivait. Cassandre mettait Drew mal à l’aise. Il avait montré, l’espace d’un instant, son manque d’assurance, ses doutes, et voilà que l’on ne le prenait plus au sérieux. Si l’envoyé du Sénat s’était trouvé là avec eux, son verdict aurait été sans appel. Cassandre n’était pas prêt.
Mais l’envoyé du Sénat, ce soir, c’était lui. Il était seul, tout seul.
Les choses étaient si mal, parties mais il pouvait arranger cela. Il se le devait.

Il avait fermé les yeux, les poings serrés sur sa poitrine comme une prière, son menton s’était baissé tandis que son nuage de Brume s’élevait. La Nébuleuse remplissait l’espace entre la porte d’entrée et eux. Elle gonflait, s’épaississait, se gorgeait de couleur de plus en plus vives, de plus en plus claires.
Ses phalanges, pressées sur son sternum à travers le coton de son t-shirt du Camp, décrivaient de petits cercles au fur et à mesure que le nuage se déployait. Un cumulo-nimbus de plus en plus détaillé, où les voix de ses pensées se faisaient bien plus lisibles, où les couleurs semblaient prendre peu à peu forme, impossibles à ignorer. Des milliers d’étoiles d’idées, de jugements, d’observations, d’intentions, de souvenirs, de rêveries, de croyances, brillaient distinctement dans la salle commune du bungalow de Nyx. Il faut réparer. Des filaments de lumière Verts Forêt, Eucalyptus et Pomme, s’entremêlaient en fusant d’une étoile à l’autre. L’écho du rire de Drew. Une colonne Bleu Canard jaillissait du sol pour venir éclater au-dessus de leurs têtes et retomber comme des feuilles d’arbre prises dans une tempête. Trop de bruit. Réveiller. Des encyclies d’un Gris Acier parcouraient la Nébuleuse tels des battements de cœur, imperturbables. Faire comprendre ! Un vent d’ouest Rouge Phénix engloutissait tous les astres sur son passage tandis qu’il virait de bord comme un éclair. Toc, toc, toc ? Des traces de pas Indigo se frayaient maladroitement un chemin entre les comètes et les images qui se formaient. Celles qu’il avait laissées derrière lui depuis le Sénat jusqu’ici. Toucher serait plus simple. Laisse-toi faire. Par-dessus l’épaule de Cassandre, un amas de poussière Safre avait grossi, s’accumulant jusqu’à ressembler à une main à trois doigts qui avait coulé sur la table pour louvoyer vers Drew. C’est possible, c’est mieux, ça ne peut pas faire de mal… De petites étincelles Orchidée virevoltaient bercées dans un courant capricieux, refusant de se poser indéfiniment, de se laisser toucher, ou voir pleinement.

La Nébuleuse les englobait presque entièrement. Elle n’était ni froide, ni dense, il suffisait de fermer les yeux pour cesser de croire qu’elle existait. C’était comme si l’air s’était paré de mille et mille couleurs et sons pour se révéler à leurs yeux. Respirer devenait comme inspirer le cosmos tout entier.
Cassandre n’avait pas bougé de sa méditation, rien dans son n’attitude n’avait changé ou ne pouvait présager du spectacle à venir.
Progressivement, certains sons se détachaient du gazouillis de ses pensées, certaines couleurs s’attrapaient pour ne plus se quitter, s’assemblaient, dansaient selon la même chorégraphie. Les pigments se poussaient glissaient jusqu’à trouver leurs places. Et le grand intérieur immaculé du Sénat s’était refermé autour d’eux. Quelques visages flous oubliés, une dizaine de silhouettes à peine formées, siégeaient dans une assemblée au centre de laquelle trois hommes vêtus de rouge trônaient. Devant eux, une jeune femme aux cheveux au carré d’un blond presque blanc dont les trois fines tresses plaquées dégageant la moitié de son crâne étaient particulièrement détaillées et fidèles. Son visage était froid, dur, marqué d’une cicatrice mordant sa lèvre. Et ses yeux bleus étaient plantés dans ceux fuyant d’un Cassandre aussi ombre et tordu qu’un trou noir. Ses mains étaient tendues dans celles, refermées telles des serres, du jeune romain.

Tout autour d’eux, l’illusion se complexifiait, se tordait, et la centurion avait lancé un œil de défi aux juges. S’échappant de son ombre, la Brume de Cassandre semblait se mettre, elle aussi, à s’animer. Cette fois, c’étaient les douches de la Colonie qui s’étaient matérialisées. Et tandis qu’elle transperçait du regard les vieux magistrats, c’était au travers de ses yeux que l’on voyait la scène formée dans la Brume.
Ses mains de rouge manucurées avaient ouvert le robinet sous le miroir où elle s’était contemplée. Elle avait jaugé les différentes cabines sous la buée. Celle qui chantonnait, celle qui tâtonnait pour récupérer son savon, celle dont la serviette avait glissé le long du mauvais côté de la porte, celle qui avait soigneusement plié ses affaires sur une chaise à côté, celle qui avait croisé son regard en sortant, juste à côté de son ombrelle, noire, imposante même repliée, suffisamment intrigante pour que Jodie lui sourit. Elle avait vérifié son verrou, et la centurion n’avait manqué de piquer un fard sans baisser le regard, en sachant que tous dans l’assistance pouvaient la voir se déshabiller. Ôter la toge de fils d’or et d’argent brodée, soigneusement la cacher sous le reste de son attirail avant de franchir l’écran de fumée et la chaleur d’une bonne douche méritée.

Cassandre avait maintenu l’illusion juste assez encore pour montrer Jodie découvrir le désastre en sortant, sa chaise pillée, ses cris résonner, sa fureur monter, et la centurion lâcher ses pinces pour venir éclater de colère à nouveau face à ceux supposés l’aider.
Puis, comme si quelqu’un avait ouvert la porte du bungalow, la Brume s’était brouillée, retrouvant son chaos habituel, aspirée derrière le jeune homme dans un long gémissement.
Ses poignets avaient cogné sur le bois de la table lorsqu’ils s’étaient décollés de sa cage thoracique et il avait péniblement rouvert les yeux. Il semblait lessivé, la gorge sèche, l’air étourdi. Il souhaitait parler, reprendre son interrogatoire, mais impossible de lui dire : voilà ce qu’il s’est passé.