« Que cette histoire te serve de leçon : ici, personne n’est ton côté. Regarde-le, comme il se pavane. Il n’est pas loyal à la cinquième et encore moins à toi. Il n’est loyal qu’envers une seule personne : lui-même. »

L’alcool lui donnait le tournis. Elle n’avait pas tellement bu, si ? Si. Non. Elle voyait encore où elle marchait même si sable avait tendance à onduler sous ses orteils. Elle était encore consciente de son corps même si ce dernier lui rappelait qu’au moindre faux pas, son pauvre repas allait lui sortir par les narines. Alors pourquoi, pourquoi, pourquoi devait-elle entendre la voix nasillarde de sa génitrice ? L’alcool n’aurait-il pas dû effacer ces paroles en même temps que le reste ? Pourquoi ces mots venaient-ils la hanter un mois après ?

Ava s’arrêta pour vomir. À genoux, dans le sable, des mèches léchant les restes de pizzas, Ava n’en menait pas large. Des larmes ruisselaient sur son visage et elle se demandait Ô pourquoi vomir était si douloureux. Même là, elle ne semblait avoir aucun répit. Fort heureusement, la nuit était si avancée que même la lune semblait regarder ailleurs. Ava sortit une bouteille d’eau de sa poche, celle que quelqu’un (Priam ?) lui avait donné avant de partir. Elle se rinça la bouche, frotta ses cheveux avant de se relever.

« Il n’est loyal qu’envers une seule personne : lui-même. Lorsqu’il aura fini de voir un intérêt en ta personne, il s’en lassera. De toute façon, n’est-ce pas l’un de ses amis qui vient d’être élu à tes côtés ? »

Ava se frappa la tête, gémissant de frustration face à cette voix qui se glissait dans chaque recoin de son cerveau. Que voulait-elle de plus ? Ava avait écouté cette imbécile de génitrice malgré elle. Elle avait repoussé Clayton à coup de matraque, l’effaçant complètement de sa vie. Ce n’était pas sa faute si cette glue s’entêtait à la coller !

Ava se releva. Elle le savait, elle le sentait. Elle n’était qu’à un fil d’user la corde de Clayton. Il finirait par s’en aller. Elle avait atteint les limites de sa patience. Le silence dans lequel il avait mangé le matin-même… Il y avait peu de chance qu’il soit encore dans la maison lorsqu’elle allait rentrer. Elle avait appris à le connaître malgré tout.

Ava avait beau maudire Aurore pour tous ses malheurs, elle avait consciente d’être 100 % responsable des tourments qu’elle s’affligeait. Vivre en colère était pénible : elle dormait mal, elle ne s’amusait pas. Elle avait l’impression d’avoir reculé de plusieurs années alors qu’elle rejetait tout le monde pour être seule, entièrement seule. Son élection accidentelle lui avait donné des ailes, lui avait fait goûter à des amitiés dont elle n’avait même pas conscience d’avoir envie. Aujourd’hui, alors qu’elle regardait les cendres de ce qu’elle avait brûlé, elle n’y voyait que désolation. Pourquoi quelque chose dont elle avait eu l’habitude pendant si longtemps était devenu aussi douloureux ? N’était-elle plus aussi forte qu’avant ? Ou bien… Ou bien ne l’avait-elle été que lorsqu’Aurore la poussait dans ce sens ?

« Tu es une grande fille maintenant. Tu apprendras peut-être que je n’ai cherché que ton bien durant tout ce temps. Ma porte te reste ouverte, Ava-May. Tu restes ma fille, aussi ingrate que tu aies été durant ton adolescence. »

Ava se traîna jusqu’à la porte du bungalow, les yeux brûlants, la tête en feu, l’estomac acide. Elle peina à trouver la serrure et se loupa à plusieurs reprises avant de finalement découvrir que la porte était ouverte. Ah. Elle ne chercha pas à comprendre et se glissa dans la pénombre de la demeure. Elle abandonna chaussures, bouteille d’eau vide et bob hideux sur le perron avant d’essayer, à tâtons, de s’approcher de la cuisine.