tw: sang, blessure.

L’infirmerie était endormie, plongée dans le même silence feutré que les couloirs désert de la Grande Maison. Les lits aux draps mystérieusement blancs étaient faits aux carrés, petits soldats attendant leurs premiers occupants. L’odeur chimique des produits s’insinuait partout. Les premiers rayons du soleil traversés les carreaux, colorant le blanc clinique des murs d’une douce lueur jaunâtre. Sans soigneurs ou blesses, loin du brouhaha de la journée, le lieu était si paisible-

Clayton essaya d’ouvrir l’armoire à pharmacie d’une main. Le Romain avait envahi les lieux avec la confiance de quelqu’un en ayant le droit légitime, sifflotant tranquillement. Droite, gauche, pousser, tirer. Malgré ses tentatives, le verrou refusa de céder. Clayton finit par abandonner, croisant son propre reflet dépité dans le miroir du petit placard récalcitrant. Pourquoi le matériel médical n’était pas laissé en libre service, d’abord ? Dans le miroir, derrière ses traces de doigts, des mèches rouges s’engluaient contre son front et le contraste accrocha son regard. N’était-il pas plus pâle que d’habitude ? Hmm. Surement l’éclairage. L’idée de faire fondre le petit verrou s’insinua dans son esprit atrophié de sommeil comme la meilleure des solutions et il agrippa de nouveau le verrou.

L’étrange phénomène s’était déclenché pour la première fois avec Ava, et depuis, Clayton n’avait pas beaucoup expérimenté. Contrôler la température des flammes ou de la lave venaient avec tant de facilité, aussi simplement que de respirer ; ce qui n’était pas du tout le cas avec ce second pouvoir. Cela dit, l’épisode du placard était formel : des émotions fortes pouvaient le déclencher. Des émotions comme la tragédie qu’il venait de vivre. Clayton repensa à cette nuit - et celle d’avant et d'avant - obsédé par la fabrication d’un katana. Une œuvre d’art presque finit… Jusqu’à ce que son bras rentre en contact avec une scie. Le bruit du fragile katana encore chaud tombant sur le sol et se brisant sur le sol de la forge dévora son bas ventre de frustration. En plus, la lame avait été tâchés par son sang. Intolérable.

Ses doigts picotèrent et, enveloppé d’une lueur orangée, le cadenas n’était plus qu’une patte fondu informe. Clayton balaya le détritus sous le meuble du bout de sa ranger avant de farfouiller dans les affaires méticuleusement ordonnées.

Clayton dénoua son pansement d’appoint, chiffon comme un bracelet, persuadé d’avoir arrêté le saignement avec ce garrot. Peut-être qu’un jour, le chiffon taché de graisse fut blanc. Ou gris. Entre ses mains, il était d’une belle couleur pourpre. En tirant, la croute de sang séchée s’accrocha au tissu, et lorsque ses doigts remuèrent sous ses yeux, un filet de sang s’écoula  immédiatement le long de son bras, de son coude, jusqu’à goûter sur le vieux parquet. Plic plic. Ce n’était pas la première fois qu’il se blessait avec une arme, en témoigne ses avant-bras, mais celle-ci était… Plutôt impressionnante. Assez douloureuse. La coupure était profonde et nette. Hypnotique. Armé d’un bandage, Clayton entreprit de soigner ce bazar, pressé. Le katana venait peut-être de remporter la bataille, mais lui gagnerait la guerre.

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